Soñé que era aire

Las nubes avanzan deprisa por el cie­lo escarlata, las mieses bailan al unísono con una coreografía perfecta de ballet ruso, el humo de la chimenea escapa travieso marcando el rumbo con volutas caprichosas. Un ave atraviesa el azul intenso, jugando con sus alas arriba y abajo, trazando círculos infinitos entre corrientes de la nada. El aire. Ese vacío que lo llena todo, que hincha nuestro pecho en estas tardes de otoño mien­tras ves caer las hojas, mecidas por su arrítmico compás. Que arrasa tejados dejando vidas al descubierto o aplaca el calor de las bestias esas noches abra­sadoras del largo estío.

"Aunque soy signo de tierra y me en­cuentro en el mar como pez en el agua, confieso que he fantaseado, como la mayoría de mi especie bípeda, con vo­lar."

Aire que crea espuma, aire que obra la magia de la oxidación del vino, aire que penetra hasta las entrañas de las sensaciones portando aromas o delei­tándonos con la ausencia de ellos. Aire que mantiene el vuelo del pájaro que se convierte en manjar o nos traslada en horas hasta el otro extremo del mun­do para llevar esa ave fresca al plato de aquellos que allí nos esperan.

Aunque soy signo de tierra y me en­cuentro en el mar como pez en el agua, confieso que he fantaseado, como la mayoría de mi especie bípeda, con vo­lar. Agitar las alas y remontar el vuelo, dejarme llevar por la corrientes arriba y abajo para aterrizar limpiamente sobre la copa de un árbol. Porque la ligereza, la sutilidad, la dulzura de una soplo de aire fresco siempre sienta muy bien, y si además eres capaz de poner los pies en la tierra a tu regreso, asunto resuelto.